Plus je noircis la page, plus elle revient blanche, avec acharnement j’étale l’encre noire, la chose me parait sans fin, une malédiction souhaitée. Un cœur qui bat, les tempes me font mal à en crever de mots dilapidés, acte sacrilège de celui qui a pour horizon le format A4, rhodia. Le pas grand-chose devient une mélancolie poétique. Il faut aller à confesse !
