Apollo, qui a pleuré à la cession de Hyacinthe, a refusé de concéder cette victoire à la mort. Bien mieux que l'âme, versée dans la transformation, a dû trouver une alchimie sainte pour la beauté. Ainsi avec sa main céleste il a vidé et a écrasé la moisson la plus subtile de la déesse de jardin, les corps cassés des herbes rapportant une essence d'or à partir dont nous mesurons hors de notre première baisse -- d'absinthe ! Dans les taudis modestes et dans les cours de scintillement, seules, dans les paires, buvez vers le haut de ce breuvage magique du désir ! Pour elle est la sorcellerie -- comme l'on a pourrait indiquer -- quand le vin opale pâle termine toute la misère, ouvre le sanctuaire le plus intime de la beauté -- - enchante mon coeur, et exalte mon âme dans l'extase !
