Le Papillon - Alphonse de Lamartine

Le Papillon

Naître avec le Printemps, mourir avec les roses,
Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur;

Se balancer sur le sein des fleurs à peine écloses,
S'enivrer de parfums,de lumière et d'azur;

Secouant, jeune encore, la poudre de ses ailes,
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles;

Voilà du papillon le destin enchanté:
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,

Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté.

Alphonse_de_Lamartine